В конце они уходят.
Такое начало свойственно очень плохому детективу – не детективу даже, а так, покетбуку с книжной раскладки. Когда все понятно наперед. С первой страницы. Ах, вот какой-то персонаж – ну он и будет главным злодеем.
Оказывается, что он.
Жизнь вообще полна случайных спойлеров. Насмотримся на других людей, на их проблемы, на их попытки счастья и их счастливые попытки – а потом раз и «Танцуйте, Вам письмо. Распишитесь и извольте». Изволим. Всю жизнь себя изволим.
«Любовь», они нам говорят. Что уж там, вполне достойно смысла. По абстрактности хотя бы близко, по пониманию все так же инстинктивно. Так и запишем.
Любовь. Все хорошо с ней, все удобно. Есть один вот только минус – в конце они уходят. Он или она. Они. День-другой. Уходят. И ладно если бы к другим, но нет, в другое, непознанное здесь. Берут и открывают дверь куда-то прочь. И вроде не хотят, а их затаскивает. И тут не знаешь даже – вроде и понятно же было, что так случится рано или поздно, а вроде и «куда, а как же мы».
Любовь же. Она же не уходит следом. Она же здесь. А они уходят. В глупом сумрачном конце. Чего им здесь бы не сиделось.
Мы остаемся. Здесь. Где очень далеко до конца. Где даже в конце очень далеко до конца. Такое это «здесь».
Мы остаемся.
По чьим-то следам и под чьи-то мотивы. Жизнь – это неточная цитата кого-то из великих.
Нет, может, и нас потом кто-то невольно повторит. Но нам-то что.
В конце и мы уйдем.