Весной не утихает желание зачекиниться. Ну не в банальном понимании. А так, чтоб в вечности. Чекин в вечности – цель высокая. Дождешься вот перевода времени и обратишься из клерка в мистера весну. До этого просто темнеет рано, после работы не получается.
Конечно, нужно место. Небанальное, само собой. Так… Внутренний голос, твои предложения. Вода, говоришь, ну что ж, хороший ход. Как будто бы конём, только более благородной буквой. Решено: канал! В карманы руки, пуговичку пиджака расстегнул и щеголяй. Мурлычишь под носом сам себе какую-нибудь заевшую мелодию из прошлого – чтоб отразилась вся вечность весеннего процесса. Ну типа «…и лучики тепла доверчиво глядят в твоё окно…». На встречу какой-то меломан подпевает: «…нас теперь никто не найдёт…». Гармония.
Идёшь, короче, в этом своём неснятом клипе-он-же-рукопись #Булгаков. И первые пять минут ты весь романтичен из себя – хоть куски тебя бери да в Байрона вставляй. Ну типа:
Пора настала - ты должна
С любовником проститься нежным.
Нет больше радостного сна –
Одна печаль пред неизбежным…
И твоё фото со спины. Идеальное сочетание. А Байрон, конечно, недоработал.
Потом чувствуешь «ну всё, вроде ощутил весну, нащупал расцвет». И на канал поглядываешь. А он молчит, канава рукотворная. Ты всё вопросительнее лицом к каналу поворачиваешься – чтоб волосы назад, как будто в кинотеатрах все уже купили попкорн, и только твоего взгляда с экрана им и не хватает. А канал молчит. Как старец Фура, задавший вопрос и забывший ответ. Вот и бегай теперь с игривым карликом по форту в сомнениях.
Ну и хрен бы с ним, с каналом. Весна ведь и вокруг. Так-с. Кто тут у нас. О, привет! Как тебя, цветок? Ах да, запамятовал. Мы ведь, кажется, виделись на уроке биологии. Считаю, нам пора скрепить нашу дружбу фотографией. Типа я тоже весенний и распустился на весь Интернет. Цветок держит дистанцию, но позирует. Осторожно. Ему еще цвести. До первого срыва каким-то влюблённым.
Так, методично думаешь ты, канал – done, цветок – done, но что-то определенно забылось. Внутри тебя тоже весна, подсказывает тебе твой как всегда оригинальный внутренний голос. Ты ж мой креативный. Так и запишем. «Цвети душа, весна пришла». #WinterIsOut #SpringIsComing #FuckYouStark #LoveJohnSnow
И вот стоишь ты, воодушевлённый человек в поисках смысла и весны, а по каналу вдруг проплывает грязный лебедь. Чистые помыслы от такого оксюморона уходят в соседний бар, где привычно шумно, дымно и громко. Метнёшься было за помыслами с озорной мыслишкой «Ах выпью-ка этой задорной весной». И всё там как бы на местах – у природы нет плохих пабов.
А, бывает, зайдешь в бар – а там ирландская музыка, шапки от создателя книги рекордов, фрагменты героической революции и почему-то дружественного нам взаимного террора. Святой Патрик пришел и сам собой настал. Пиво зеленеет в бокалах, чем не весна.
А потом… Можно же и дома посидеть, в конце концов. Весной дома ой как хорошо сидится – окно открыл, диван расставил и лежи веснуй.
- Как за бортом?
- Весна, капитан!
Благодать, одним словом.
И где-то к лету думаешь: ну в целом, ну… Ну ничего, в следующем году в вечности зачекинюсь. А пока как ворвусь в Турцию. Держись, берег заморский, мистер олл инклюзив на белом чартере уже на подлёте!